Die Geschichte des talentierten Gimpels aus der Provinz, der in die große Stadt kommt, ist schon oft erzählt worden. Honoré de Balzac hat sie in seinem dreiteiligen Tausend-Seiten-Roman „Illusions perdues“ zum Gerüst für eine Rekonstruktion der sozialen Welt des frühen 19. Jahrhunderts genommen, Paris zu Zeiten der Restauration. Eine komisch-grimmige Soziologie in Romanform, sozusagen. Xavier Giannoli, der mit Superstar und Madame Marguerite oder die Kunst der schiefen Töne bereits zwei Filme über die destruktive Macht des Ruhms (bzw. den Wunsch nach Ruhm) gedreht hat, und sein Drehbuchautor Jacques Fieschi (Nelly & Monsieur Arnaud, Yves Saint Laurent, Die Frau im Mond) haben die ersten beiden Teile von Balzacs Roman auf die zentrale Plotlinie und auf knapp zweieinhalb Stunden opulentes Ausstattungskino eingedampft.

Verlorene Illusionen funktioniert über weite Strecken sehr gut, auch wenn die Geschichte, die der Film nun erzählt, so geradlinig und überschaubar ist, dass eine halbe Stunde weniger vielleicht auch eine Option gewesen wäre. Der von sich sehr überzeugte und zugleich von der hohen Gesellschaft sozial überforderte Lucien de Rubempré (Benjamin Voisin) darf eigentlich gar nicht so heißen, da sein Vater kein Adeliger, sondern Apotheker und also ein Bürgerlicher war. Mit der in ihn verliebten Adeligen Louise (Cécile de France) brennt er nach Paris durch, um Schriftsteller zu werden. Die Affäre findet ein jähes Ende, als Lucien sich arg tölpelhaft aufführt, und die feine Gesellschaft beginnt zu tratschen. Lucien, die dauerhafte Armut als Drohung im Nacken, lernt den Journalisten Etienne Lousteau (ewig jung: Vincent Lacoste) kennen und tauscht die hehren literarischen Ambitionen recht schnell gegen die Honorare einer Zeitung ein. Skandale anzuheizen und Theaterstücke und Bücher gegen Bestechungsgeld kaputt- oder in den Himmel zu schreiben, ist fortan seine Aufgabe.

Verlorene Illusionen ist immer dann am besten, wenn er in seinen Bildern und in den Dialogen (Giannoli hat einen der sicherlich redseligsten Filme des Jahres gedreht) so soziologisch verfährt wie Balzac in seinen Romanen. Dann also, wenn er von der Entstehung und Praxis der Boulevardpresse und des Kunstbetriebes erzählt, die in dem Film wie auch in der Romanvorlage sozusagen mikrosoziologisch für eine umwälzende gesellschaftliche Entwicklung stehen: die Kommerzialisierung und Ökonomisierung von Feldern, die bis dahin wenn nicht komplett, so doch relativ weit bürgerlichen Kosten-Nutzen-Rechnungen entzogen waren.

Das ist hier vor allem die Literatur und das Theater, aber auch der Journalismus und eigentlich jede Form des menschlichen Ausdrucks, die nun nicht mehr in die Welt, sondern auf den Markt getragen wird. Während der Adel noch ein paar Jahre (bis zur nächsten Revolution) sein Untoten-Theater aufführen darf, bis die Verbürgerlichung der Welt abgeschlossen ist. „Man kann Leute für alles bezahlen, das nennt sich Fortschritt“, ist einer der vielen zentralen Merksätze des Films.

Die Mechanismen, die in Verlorene Illusionen diese umfassende Marktförmigkeit von allem und jedem organisieren, sind die Intrige und das Rezensentenwesen – auf dessen Macht, künstlerische Erzeugnisse erfolgreich werden oder scheitern zu lassen, man als Autor heute schon auch etwas neidisch werden kann…

Dass der Film dabei immer noch so etwas wie die Liebe als Gegenmacht zu den ansonsten alles ergreifenden gesellschaftlichen Kräften ins Feld führt, ist anrührend, einerseits, wird aber andererseits der Figur einer Boulevard-Schauspielerin (Salomé Dewaels) aufgebürdet, der klischeehaften Verkörperung einer einfachen, reinen Seele. Aber egal, dafür, dass Verlorene Illusionen es als opulent ausgestatteter Ausstattungs- und Schaupielerfilm (Gérard Depardieu schiebt seinen Bauch wieder sehr eindrucksvoll als des Lesens nicht mächtiger Verleger über die Leinwand) unübersehbar und auch erfolgreich darauf angelegt hat, auf Filmfestivals mit Preisen zugeschmissen zu werden, ist er sehr komplex und nuancenreich gebaut. Und macht den Spaß, den es eben macht, anderen beim Aufstieg und beim Fall zuzusehen.

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Wie es scheint, hat Gérard Depardieu sich von Putin losgesagt. Das ist eine gute Nachricht, ändert aber wenig daran, dass der französische Brachialstar viel zu lange ein viel zu intimes Verhältnis mit dem Vorsitzenden der russischen Demokratur gepflegt hat. Die Distanzierung vom Kriegsdespoten verhilft Depardieu zu dieser Erwähnung seiner neuen Komödie Robuste im filmfilter (nicht, dass ihn eine fehlende Erwähnung jucken würde): In der Regie von Constance Meyer spielt Depardieu einen in die Jahre gekommenen, einsamen und dementsprechend grantigen Filmstar, also im Wesentlichen sich selbst („Ich sehe aus wie eine fette Kuh“), und geht den Leuten bevorzugt auf den Geist, wie also im Wesentlichen er selbst. Im Film bekommt er nun aber einen als Wrestlerin geeichten Bodyguard (Déborah Lukumuena), die sich freilich nicht sicher ist, ob ihr Jobprofil eventuell eher dem einer Babysitterin gleichkommt. Robuste kann man in der Tat frisch und lustig finden, wie z.B. die linke französische Tageszeitung L’Humanité. Es hat aber auch etwas von Beschäftigungstherapie für einen alternden, grantigen Filmstar, aufgebürstet mit einem kräftigen Zeichen Richtung Diversität.

(Der Filmladen liefert folgenden Pressetext zu Vier Wände für Zwei / El inconveniente) Sara, erfolgreiche Managerin, lebt in Sevilla und ist seit acht Jahren verheiratet. Nicht mehr an die Zukunft ihrer Ehe glaubend, macht sie sich hinter dem Rücken ihres Mannes auf die Suche nach ihren eigenen vier Wänden. Sie besichtigt eine wunderschöne Wohnung, die zwar absolut perfekt wäre, jedoch einen entscheidenden Haken hat: Sara kann erst einziehen, nachdem die derzeitige Eigentümerin Lola verstorben ist. Sara trifft sich mit Lola, die sich als wortgewandte, kettenrauchende und freigeistige Überlebende eines dreifachen Bypasses herausstellt. Eine Naturgewalt, deren Lebensfreude und Leidenschaft mit Saras eher konservativer Einstellung kollidieren. Als Sara entdeckt, dass ihr Mann sie betrügt, sucht sie Trost und Rat bei Lola, der ähnliches widerfuhr. Die beiden Frauen, die so unterschiedlich sind und doch in ihrer Einsamkeit vereint, schließen eine ungewöhnliche Freundschaft. Eine Freundschaft, die von Zuneigung und viel Humor geprägt ist und am Ende über den Pakt, den sie mit dem Wohnungskauf geschlossen haben, hinauswächst.

(Und Alexandra Seitz schreibt über das Filmhybrid The Owners) Das hatten sich die vier jungen Leute etwas einfacher vorgestellt; nämlich so: Warten, bis das alte Ehepaar das stattliche Landhaus verlässt, reingehen, Safe ausräumen, rausgehen, reich sein und auf den Putz hauen. Doch wie immer bei derart simplen Plänen geht die Chose spektakulär schief und verlassen am Ende deutlich weniger Figuren den Schauplatz lebendig als ihn zu Beginn betraten. Das haben geneigte Genrefreund:innen schon mindestens tausend Mal gesehen und da kommt es auf das tausendundeinste Mal nun auch nicht mehr an; zumal es sich bei Julius Bergs The Owners, angesiedelt in der (bald keineswegs mehr) idyllischen englischen Grafschaft Kent, um ein ganz besonders garstiges Exemplar handelt, in dem es zudem noch Rita Tushingham und Maisie Williams als Antagonistinnen ordentlich krachen lassen. Jungs spielen natürlich auch mit und zeichnen für die zügige Eskalation verantwortlich; danach geht es blutig und drastisch und hurtig weiter und schließlich wächst sich The Owners sogar noch zu einem ziemlich beeindruckenden Terror-Movie aus. Man soll sich halt nicht mit begütigend nur scheinenden Alten anlegen, die schreckliche Geheimnisse haben und Schlimmes im Schilde führen. Hätten die jungen Leute mal besser in der Schule aufgepasst und sich an diese Tafel über jenem signifikanten Eingang erinnert, auf der zu lesen steht: Ihr, die ihr hier eintretet, lasst alle Hoffnung fahren!

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